I motsetning til de fleste pasienter, var Lesya på en psykiatrisk klinikk av egen fri vilje. Når nervene hennes gror litt, vil hun gå tilbake til det normale livet... På bursdagen hennes tok farens ansatt Victor, som lenge hadde vist Lesya tegn på oppmerksomhet, henne fra sykehuset for en dag og fridde. Lesya godtok ham - hun elsket ikke Victor, men han var en pålitelig person og brydde seg virkelig om henne. Hun vil ha det bra med ham... Hvorfor først etter at de ble meldt av samme dag og jenta kom tilbake til klinikken, sluttet både Victor og faren å svare på anropene hennes? Og den behandlende legen kunngjorde starten på en ny terapi, hvoretter Lesya ikke husket noe, men fant merkelige merker på kroppen hennes? Ikke helt forsto hva hun gjorde, bestemte jenta seg for å rømme...
Verket ble utgitt i 2016 på Eksmo forlag. Boken er en del av serien "Alien Games. Action Romans by T. Kogan." På nettsiden vår kan du laste ned boken «En klubb for eliten» i fb2, rtf, epub, pdf, txt-format eller lese online. Bokens karakter er 5 av 5. Her kan du før lesing også henvende deg til anmeldelser fra lesere som allerede er kjent med boken og finne ut deres mening. I vår samarbeidspartners nettbutikk kan du kjøpe og lese boken i papirform.
Tatyana Vasilievna Kogan
Klubb for eliten
Klubb for elitenTatyana Vasilievna Kogan
Andres spill. Actionromaner av T. Kogan
I motsetning til de fleste pasienter, var Lesya på en psykiatrisk klinikk av egen fri vilje. Når nervene hennes gror litt, vil hun gå tilbake til det normale livet... På bursdagen hennes tok farens ansatt Victor, som lenge hadde vist Lesya tegn på oppmerksomhet, henne fra sykehuset for en dag og fridde. Lesya godtok ham - hun elsket ikke Victor, men han var en pålitelig person og brydde seg virkelig om henne. Hun vil ha det bra med ham... Hvorfor først etter at de ble meldt av samme dag og jenta kom tilbake til klinikken, sluttet både Victor og faren å svare på anropene hennes? Og den behandlende legen kunngjorde starten på en ny terapi, hvoretter Lesya ikke husket noe, men fant merkelige merker på kroppen hennes? Ikke helt forsto hva hun gjorde, bestemte jenta seg for å rømme...
Tatyana Kogan
Klubb for eliten
© Kogan T.V., 2016
© Design. LLC Publishing House E, 2016
Fra dagboken til V.
- Drep ham! Kom igjen baby! «Stemmen ringte i hodet mitt som en raslende sag, og skar hjernen min fra innsiden. Jeg kjente nesten fysisk de blodige fragmentene av det jeg en gang betraktet som sunn fornuft og en sterk vilje slå mot skallen min. "Drep ham og alt vil være over." Du vet hva du bør gjøre. Du vet alt. Du er smart, er du ikke?
Selvfølgelig er jeg smart. har alltid vært det. Ellers hadde jeg ikke vært her nå, med en stein i hånden. Det var en vanlig brostein, halvt nedgravd i bakken. Jeg gravde den ut av jorden med innsats, knuste en spiker og skar meg på den skarpe kanten. Og nå klemte hun ham hardere og hardere, og nøt smerten i de trange fingrene. Jeg klamret meg til denne smerten som den eneste frelsende veilederen, den eneste muligheten til ikke å miste meg selv, for å bevare det lille av det gamle "jeget" som fortsatt var igjen i meg. Eller det ville jeg tenke? Kanskje jeg ble en annen for lenge siden, men har ennå ikke rukket å bli ordentlig kjent med ham?
Mannen som krøp sammen på bakken beveget seg, og jeg kjente øyeblikkelig varmt, brennende blod strømme til ansiktet mitt. Det var ikke tid igjen til ettertanke. Mannen var sterk, mye sterkere enn meg. Hvert sekund med forsinkelse betydde en trussel mot livet mitt. Jeg gled øynene over den kraftige nakken hans og festet blikket på bakhodet hans. En rask streik. Samle all din styrke og sving. Slutt å tenke og fall inn i mørket, bare for å hoppe ut på et nytt nivå et øyeblikk senere.
Jeg klemte øynene sammen til det gjorde vondt, men jeg åpnet dem helt igjen, trakk hånden min tilbake og smalt brosteinen skarpt inn i det tykke blonde håret på toppen av hodet hans.
søndag
Boston, Massachusetts
Kvelden var kald og overskyet. Den kjølige vinden kjølte seg ned, den lave himmelen ble skjult av fillete skyer, og Boston virket grå og ugjestmilde.
Taxien svingte inn på Charles Street og deretter inn på Revere.
"På nummer syttito, takk," spurte passasjeren sjåføren.
Bilen kjørte litt lenger langs fortauet med flerfarget asfalt og stoppet ved en lang gammel fem-etasjers bygning med svarte skodder og dekorative metallbalkonger hengende over fortauet.
– Hvor mye må jeg betale?
Mike Nolan tok to tjue-dollarsedler fra lommen og ga dem til drosjesjåføren. Så tok han en stor sportsbag og dukket opp fra det varme interiøret inn i gatens ubehagelige fuktighet. Han ble stående en stund og løfte opp kragen på den lette jakken, som ga liten beskyttelse mot de iskalde vindkastene, og gikk opp trappene som førte til den høye inngangsdøren.
Han satte nøkkelen inn i låsen - den åpnet seg ikke umiddelbart, som Bobby advarte. Mike løftet nøkkelen opp i hullet og presset litt hardere. Slottet ga etter og slapp ham inn i en ustelt gang som luktet av alder. Igjen trinn og en andre dør, med låsen som den samme enkle manipulasjonen måtte gjøres.
Den smale, knirkende trappen presset skjevt mot veggen. Tretrinnene runget under støvler, den hvite malingen på rekkverket hadde for lengst tørket og sprukket. Mike gikk opp til tredje etasje.
Leiligheten var liten, med en ikke-standard planløsning. Straks fra gangen begynte et tomt firkantet rom, etterfulgt av et annet, mindre, hvorfra en bred bue med glassdør førte til soverommet. Det eneste møblene her var to stoler og et sammenleggbart bord. På gulvet, med forsiden ned, lå en plasma-TV. I hjørnet av soverommet var det en ensom hvit madrass og to puter.
"Jeg kjøpte en leilighet for lenge siden, men jeg har ikke slått meg til ro enda," forklarte Bobby for en uke siden, og ga Mike nøklene. "Men det holder å hvile en stund." Kjøleskap, mikrobølgeovn - alt er der. Det er langt til matbutikken, men jeg tror du finner ut av det.
De var ikke akkurat venner med Bobby heller, de opprettholdt vennlige forhold til minne om barndommen. Lenge bodde de i samme gate, hvor det foruten de to - det skjedde - ikke var noen andre på deres alder. Vi gikk på skolen sammen, lekte sammen etter skolen. Det er ikke det at de var veldig interessert i hverandre, men mangelen på et alternativ vil bringe noen nærmere hverandre. Etter skolen skilte veiene deres: Kunnskapsfulle Bobby gikk på universitetet for en veldig fasjonabel spesialitet - risikostyring eller noe sånt, og Mike gikk inn i hæren som kontraktsarbeider. Noen ganger krysset de veier når de kom for å besøke foreldrene sine i deres lille enetasjes forstad, fortalte nyheter, delte planer. Bobby har alltid hatt planer. Han var en ambisiøs fyr. Jeg regnet ut alt og la det ut i hyllene.
– Jeg har allerede blitt invitert til å jobbe av to store bedrifter, så et varmt sted venter meg umiddelbart etter studiet. Jeg skal jobbe hardt i et par år, sakte spare, investere i høyteknologi - dette er spesielt viktig nå, sammen med legemidler. Da går jeg for en forfremmelse. Om et par år skal jeg kjøpe en leilighet eller et hus, så skal jeg bekymre meg for å lete etter en kone...
Bobby var alltid entusiastisk og kunne fra utsiden virke som en out-of-touch idealist med rosefargede briller. Utseendet hans var passende: lubben, rødmosset, frekk, han lignet en munter gris. Mange konkurrenter undervurderte evnene hans, etter hans første inntrykk. De fleste av dem ble etterpå veldig forvirret da den blide grisen viste et ulvegrep og tråkket dem i strupen.
- Hvordan har du det? Blir du i hæren? Eller er det andre ideer, ikke sant? - Bobby pleier å spørre og nippe til en elendig whiskyshot i baren hele kvelden.
Mike hadde ingen ideer, men han maskerte deres fravær med generelle fraser, bare for ikke å se det halvt overraskede, halvt sympatiske blikket til kameraten. Han var sannsynligvis sjalu på Bobby på en eller annen måte. Dette er hans tillit til den valgte veien, fraværet av nøling. Vennen visste hva han ville og beveget seg i riktig retning, og nådde målene sine. Livet hans, som en lærebok i matematikk, hadde alle nødvendige formler, løsninger og svar. Mike sammenlignet sin egen skjebne med en revet side fra et langt essay om filosofi: mange tanker, men ikke en eneste forståelig. Og generelt er det ikke klart hvor det hele begynte og hvor det vil føre.
Å tjene i hæren var ikke hans drøm, selv om det var visse gleder i det. For eksempel en travel timeplan, noen ganger fører til fullstendig fysisk utmattelse. Det er mye lettere å eksistere når alle dine ønsker kommer ned til én ting: å få en normal natts søvn. Det er verken tid eller energi til utmattende refleksjon - det er akkurat det han trengte. Ikke reflekter, ikke tenk på livet. Ikke føl deg verdiløs.
Ja, han fløy ikke av lykke under tjenesten, men han sørget heller ikke - det er sikkert. Og så kastet de ham ut derfra. Og ting ble mye verre.
Den lille kjøkkenkroken var plassert til venstre for inngangsdøren. Mike tok et glass fra skapet, helte vann fra springen og drakk grådig. Det langstrakte vinduet så ut i en brønn formet av fire vegger. Nabohusene lå nærmest inntil hverandre. På den utstikkende kalesjen over vinduet overfor, i etasjen under, var det noen filler og knust glass. En rusten branntrapp klatret opp en grå betongvegg og forsvant et sted bak et høyt solid gjerde som omsluttet naboens tak. Et slikt gjerde var mer egnet for en lukket gård der tenåringer som har brutt loven blir rehabilitert...
Mike så på klokken – kvart på åtte. Bobby nevnte at Internett ennå ikke var installert i leiligheten, så "du må finne ut hvordan du kan underholde deg selv." Han ville si da at underholdning krever penger, noe som mildt sagt er vanskelig. Men det sa han selvfølgelig ikke. Mike er ikke vant til å klage. Hans problemer er hans problemer, og ingen andres.
Han gikk inn på badet og studerte seg selv i speilet lenge. Vicky, kjæresten han hadde vært sammen med i nesten to år og som stakk av da han begynte å ha det vanskelig, sa at han så ut som Colin Farrell, selv om han selv, for livet av ham, ikke så noe til felles. Mike så nærmere på speilbildet sitt: kortklippet mørkt hår, øyne med en vag, grønnbrun farge, som Vicky vakkert kalte hassel - hassel. Rette, ukrumme øyenbryn, åpen panne. Han kunne vært ansett som attraktiv hvis det ikke var for det frosne, aggressivt slitne ansiktsuttrykket.
Han tok seg raskt en dusj og kom tilbake til rommet og tok frem rent undertøy fra sportsbagen. Flyturen tok bare to timer, og han svettet som om han hadde løpt ti mil. Jammen nerver. Han hadde aldri vært så bekymret før. Og hvorfor? På grunn av litt arbeid!
Mike skiftet klær og tok frem en sjokoladeplate fra jakken, som han hadde en svakhet for. Han trakk opp en stol og satte seg ved vinduet, stirret inn i kveldsskumringen og tygget ettertenksomt. Soveromsvinduene så ut mot en stille gate og et rødt murhus. I dette området, kalt Beacon Hill, var de fleste bygningene kopier av hverandre. Bobby har utmerket smak innen eiendom – Beacon Hill, med utsikt over landets første offentlige park og State Capitol, regnes som byens mest prestisjefylte område. Det er et yndet sted for politikere og offentlige personer av alle slag.
«John Kerry bor ved siden av,» sa Bobby stolt, som om dette faktum på en eller annen måte opphøyet ham. – Selvfølgelig, ikke alltid, bare når han kommer til byen. En politipatrulje blir umiddelbart postet nedover gaten.
Fram til i dag hadde Mike bare besøkt Boston én gang, og da bare i et par dager. Hvis han er heldig, blir han her i ett år, eller til og med to. Han hadde et intervju i morgen, og han skulle gjøre et best mulig inntrykk på arbeidsgiverne sine.
Det siste året hadde han vært svært uheldig, han jobbet i vikariater og ble nesten fortvilet. Det er ikke vanskelig for en tidligere militærmann å finne en jobb, men Mike hadde «spesielle forhold». På grunn av disse omstendighetene ble han sparket rundt som en herreløs hund, ikke gitt en sjanse til å vise seg fra sin beste side. I løpet av de siste tre månedene hadde han ikke engang blitt innkalt til intervju, noe som gjorde at invitasjonen til Boston virket som et skikkelig lykketreff.
"Spesielle omstendigheter" plaget ikke potensielle arbeidsgivere, det første telefonintervjuet gikk bra, og Mike ble bedt om å komme personlig. Han skulle ikke gå glipp av en slik sjanse. Så, for å være ærlig, var han bekymret av åpenbare grunner. Ikke i det hele tatt på grunn av "en slags arbeid". Men på grunn av arbeidet som kunne trekke ham ut av den lange svarte streken.
Det var allerede helt mørkt. Leiligheten var fuktig og ubehagelig; vindusrammene raslet under vindens trykk. Mike så for seg at han vandret rundt i tomme rom til midnatt, uten å vite hva han skulle gjøre av seg selv, og skyndte seg inn i korridoren, kastet på seg jakken og løp ut på gaten.
Han kjente ikke området, men mens han satt i en taxi, klarte han å legge merke til et par barer. Han svingte til venstre og gikk raskt ned bakken mot nærmeste kryss.
Klokken over døren ringte høyt og slapp en ny besøkende inn i rommet. Puben – liten og trang, som et ekornhull – luktet av gløgg og krydder. Flere par satt ved firkantede bord langs veggene og spilte dempet musikk. Mike satte seg ved baren.
En kjekk fyr og jente snakket livlig om noe på fransk. Hun er skjør, med skulderlangt bølget hår, stilige briller på den tynne rette nesen og et lyst skjerf rundt halsen. Han er bredskuldret, iført en moteriktig jakke, og beveger seg sakte og tilsynelatende uforsiktig. Foran dem sto to store tallerkener med noe utrolig velduftende. Mike snuste ufrivillig den deilige lukten og kjente magen vri seg av sult.
Han studerte menyen, valgte en biff med tilbehør og ba om vann. Alt vil gå bra. Mike trodde ikke på universell rettferdighet, takket være hvilken taperen en dag ville bli belønnet, men han visste at en person ikke alltid kunne være uheldig. I hvert fall i henhold til tilfeldighetens lov vil det før eller siden definitivt skje noe godt med ham. Logisk?
Puben lå i første etasje i de smale lange vinduene over taket, føttene til forbipasserende flimret. Til tross for at været ikke la til rette for å gå, var gaten full av folk. Noen ganger stoppet noen midt imot og studerte nysgjerrig situasjonen i det glødende vinduet på puben, som om de bestemte seg for om de skulle se inn eller fortsette søket. Noen ganger fanget Mike deres flaue blikk - publikum rynket pannen, som om de ble tatt for å gjøre noe skammelig, og gikk raskt videre.
Da biffen kom, glemte Nolan alt i verden i ti minutter, mens han nøt det dyktig tilberedte kjøttet, stekt til det var gyldenbrunt. Og til og med bekymringen for morgendagens møte med arbeidsgiveren bleknet og falt i bakgrunnen. Ingen dramatikk kan konkurrere med mat servert i tide! Humøret hans forbedret seg markant, og Mike følte en bølge av ekte optimisme for første gang på flere måneder. Faktisk, hvorfor skulle han, en ung og frisk fyr, skylde på skjebnen? Problemer skjer med alle, det er viktig å overleve dem med verdighet.
Den attraktive unge servitrisen ved disken smilte bevisst. Akkurat som Vicky da de møttes første gang. Bare Vikki oppførte seg mer frekk og stirret på ham så uhøytidelig som om hun hadde betalt for en privat stripper - selv om det var hun som danset på polet den kvelden.
Han gjorde tegn til servitrisen om å ta med regningen. Han tok kortet ut av lommeboken og la det i boken.
Vicky så generelt på folk som om de alle skyldte henne.
© Kogan T.V., 2016
© Design. LLC Publishing House E, 2016
Fra dagboken til V.
- Drep ham! Kom igjen baby! «Stemmen ringte i hodet mitt som en raslende sag, og skar hjernen min fra innsiden. Jeg kjente nesten fysisk de blodige fragmentene av det jeg en gang betraktet som sunn fornuft og en sterk vilje slå mot skallen min. "Drep ham og alt vil være over." Du vet hva du bør gjøre. Du vet alt. Du er smart, er du ikke?
Selvfølgelig er jeg smart. har alltid vært det. Ellers hadde jeg ikke vært her nå, med en stein i hånden. Det var en vanlig brostein, halvt nedgravd i bakken. Jeg gravde den ut av jorden med innsats, knuste en spiker og skar meg på den skarpe kanten. Og nå klemte hun ham hardere og hardere, og nøt smerten i de trange fingrene. Jeg klamret meg til denne smerten som den eneste frelsende veilederen, den eneste muligheten til ikke å miste meg selv, for å bevare det lille av det gamle "jeget" som fortsatt var igjen i meg. Eller det ville jeg tenke? Kanskje jeg ble en annen for lenge siden, men har ennå ikke rukket å bli ordentlig kjent med ham?
Mannen som krøp sammen på bakken beveget seg, og jeg kjente øyeblikkelig varmt, brennende blod strømme til ansiktet mitt. Det var ikke tid igjen til ettertanke. Mannen var sterk, mye sterkere enn meg. Hvert sekund med forsinkelse betydde en trussel mot livet mitt. Jeg gled øynene over den kraftige nakken hans og festet blikket på bakhodet hans. En rask streik. Samle all din styrke og sving. Slutt å tenke og fall inn i mørket, bare for å hoppe ut på et nytt nivå et øyeblikk senere.
Jeg klemte øynene sammen til det gjorde vondt, men jeg åpnet dem helt igjen, trakk hånden min tilbake og smalt brosteinen skarpt inn i det tykke blonde håret på toppen av hodet hans.
søndag
Boston, Massachusetts
Kvelden var kald og overskyet. Den kjølige vinden kjølte seg ned, den lave himmelen ble skjult av fillete skyer, og Boston virket grå og ugjestmilde.
Taxien svingte inn på Charles Street og deretter inn på Revere.
"På nummer syttito, takk," spurte passasjeren sjåføren.
Bilen kjørte litt lenger langs fortauet med flerfarget asfalt og stoppet ved en lang gammel fem-etasjers bygning med svarte skodder og dekorative metallbalkonger hengende over fortauet.
– Hvor mye må jeg betale?
Mike Nolan tok to tjue-dollarsedler fra lommen og ga dem til drosjesjåføren. Så tok han en stor sportsbag og dukket opp fra det varme interiøret inn i gatens ubehagelige fuktighet. Han ble stående en stund og løfte opp kragen på den lette jakken, som ga liten beskyttelse mot de iskalde vindkastene, og gikk opp trappene som førte til den høye inngangsdøren.
Han satte nøkkelen inn i låsen - den åpnet seg ikke umiddelbart, som Bobby advarte. Mike løftet nøkkelen opp i hullet og presset litt hardere. Slottet ga etter og slapp ham inn i en ustelt gang som luktet av alder. Igjen trinn og en andre dør, med låsen som den samme enkle manipulasjonen måtte gjøres.
Den smale, knirkende trappen presset skjevt mot veggen. Tretrinnene runget under støvler, den hvite malingen på rekkverket hadde for lengst tørket og sprukket. Mike gikk opp til tredje etasje.
Leiligheten var liten, med en ikke-standard planløsning. Straks fra gangen begynte et tomt firkantet rom, etterfulgt av et annet, mindre, hvorfra en bred bue med glassdør førte til soverommet. Det eneste møblene her var to stoler og et sammenleggbart bord. På gulvet, med forsiden ned, lå en plasma-TV. I hjørnet av soverommet var det en ensom hvit madrass og to puter.
"Jeg kjøpte en leilighet for lenge siden, men jeg har ikke slått meg til ro enda," forklarte Bobby for en uke siden og ga Mike nøklene. "Men det holder å hvile en stund." Kjøleskap, mikrobølgeovn - alt er der. Det er langt til matbutikken, men jeg tror du finner ut av det.
De var ikke akkurat venner med Bobby heller, de opprettholdt vennlige forhold til minne om barndommen. Lenge bodde de i samme gate, hvor det foruten de to - det skjedde - ikke var noen andre på deres alder. Vi gikk på skolen sammen, lekte sammen etter skolen. Det er ikke det at de var veldig interessert i hverandre, men mangelen på et alternativ vil bringe noen nærmere hverandre. Etter skolen skilte veiene deres: Kunnskapsfulle Bobby gikk på universitetet for en veldig fasjonabel spesialitet - risikostyring eller noe sånt, og Mike gikk inn i hæren som kontraktsarbeider. Noen ganger krysset de veier når de kom for å besøke foreldrene sine i deres lille enetasjes forstad, fortalte nyheter, delte planer. Bobby har alltid hatt planer. Han var en ambisiøs fyr. Jeg regnet ut alt og la det ut i hyllene.
– Jeg har allerede blitt invitert til å jobbe av to store bedrifter, så et varmt sted venter meg umiddelbart etter studiet. Jeg skal jobbe hardt i et par år, sakte spare, investere i høyteknologi - dette er spesielt viktig nå, sammen med legemidler. Da går jeg for en forfremmelse. Om et par år skal jeg kjøpe en leilighet eller et hus, så skal jeg bekymre meg for å lete etter en kone...
Bobby var alltid entusiastisk og kunne fra utsiden virke som en out-of-touch idealist med rosefargede briller. Utseendet hans var passende: lubben, rødmosset, frekk, han lignet en munter gris. Mange konkurrenter undervurderte evnene hans, etter hans første inntrykk. De fleste av dem ble etterpå veldig forvirret da den blide grisen viste et ulvegrep og tråkket dem i strupen.
- Hvordan har du det? Blir du i hæren? Eller er det andre ideer, ikke sant? - Bobby pleier å spørre og nippe til en elendig whiskyshot i baren hele kvelden.
Mike hadde ingen ideer, men han maskerte deres fravær med generelle fraser, bare for ikke å se det halvt overraskede, halvt sympatiske blikket til kameraten. Han var sannsynligvis sjalu på Bobby på en eller annen måte. Dette er hans tillit til den valgte veien, fraværet av nøling. Vennen visste hva han ville og beveget seg i riktig retning, og nådde målene sine. Livet hans, som en lærebok i matematikk, hadde alle nødvendige formler, løsninger og svar. Mike sammenlignet sin egen skjebne med en revet side fra et langt essay om filosofi: mange tanker, men ikke en eneste forståelig. Og generelt er det ikke klart hvor det hele begynte og hvor det vil føre.
Å tjene i hæren var ikke hans drøm, selv om det var visse gleder i det. For eksempel en travel timeplan, noen ganger fører til fullstendig fysisk utmattelse. Det er mye lettere å eksistere når alle dine ønsker kommer ned til én ting: å få en normal natts søvn. Det er verken tid eller energi til utmattende refleksjon - det er akkurat det han trengte. Ikke reflekter, ikke tenk på livet. Ikke føl deg verdiløs.
Ja, han fløy ikke av lykke under tjenesten, men han sørget heller ikke - det er sikkert. Og så kastet de ham ut derfra. Og ting ble mye verre.
Den lille kjøkkenkroken var plassert til venstre for inngangsdøren. Mike tok et glass fra skapet, helte vann fra springen og drakk grådig. Det langstrakte vinduet så ut i en brønn formet av fire vegger. Nabohusene lå nærmest inntil hverandre. På den utstikkende kalesjen over vinduet overfor, i etasjen under, var det noen filler og knust glass. En rusten branntrapp klatret opp en grå betongvegg og forsvant et sted bak et høyt solid gjerde som omsluttet naboens tak. Et slikt gjerde var mer egnet for en lukket gård der tenåringer som har brutt loven blir rehabilitert...
Mike så på klokken – kvart på åtte. Bobby nevnte at Internett ennå ikke var installert i leiligheten, så "du må finne ut hvordan du kan underholde deg selv." Han ville si da at underholdning krever penger, noe som mildt sagt er vanskelig. Men det sa han selvfølgelig ikke. Mike er ikke vant til å klage. Hans problemer er hans problemer, og ingen andres.
Han gikk inn på badet og studerte seg selv i speilet lenge. Vicky, kjæresten han hadde vært sammen med i nesten to år og som stakk av da han begynte å ha det vanskelig, sa at han så ut som Colin Farrell, selv om han selv, for livet av ham, ikke så noe til felles. Mike så nærmere på speilbildet sitt: kortklippet mørkt hår, øyne med en vag, grønnbrun farge, som Vicky vakkert kalte hassel - hassel. Rette, ukrumme øyenbryn, åpen panne. Han kunne vært ansett som attraktiv hvis det ikke var for det frosne, aggressivt slitne ansiktsuttrykket.
Han tok seg raskt en dusj og kom tilbake til rommet og tok frem rent undertøy fra sportsbagen. Flyturen tok bare to timer, og han svettet som om han hadde løpt ti mil. Jammen nerver. Han hadde aldri vært så bekymret før. Og hvorfor? På grunn av litt arbeid!
Mike skiftet klær og tok frem en sjokoladeplate fra jakken, som han hadde en svakhet for. Han trakk opp en stol og satte seg ved vinduet, stirret inn i kveldsskumringen og tygget ettertenksomt. Soveromsvinduene så ut mot en stille gate og et rødt murhus. I dette området, kalt Beacon Hill, var de fleste bygningene kopier av hverandre. Bobby har utmerket smak innen eiendom – Beacon Hill, med utsikt over landets første offentlige park og State Capitol, regnes som byens mest prestisjefylte område. Det er et yndet sted for politikere og offentlige personer av alle slag.
«John Kerry bor ved siden av,» sa Bobby stolt, som om dette faktum på en eller annen måte opphøyet ham. – Selvfølgelig ikke alltid, bare når han kommer til byen. En politipatrulje blir umiddelbart postet nedover gaten.
Fram til i dag hadde Mike bare besøkt Boston én gang, og da bare i et par dager. Hvis han er heldig, blir han her i ett år, eller til og med to. Han hadde et intervju i morgen, og han skulle gjøre et best mulig inntrykk på arbeidsgiverne sine.
Det siste året hadde han vært svært uheldig, han jobbet i vikariater og ble nesten fortvilet. Det er ikke vanskelig for en tidligere militærmann å finne en jobb, men Mike hadde «spesielle forhold». På grunn av disse omstendighetene ble han sparket rundt som en herreløs hund, ikke gitt en sjanse til å vise seg fra sin beste side. I løpet av de siste tre månedene hadde han ikke engang blitt innkalt til intervju, noe som gjorde at invitasjonen til Boston virket som et skikkelig lykketreff.
"Spesielle omstendigheter" plaget ikke potensielle arbeidsgivere, det første telefonintervjuet gikk bra, og Mike ble bedt om å komme personlig. Han skulle ikke gå glipp av en slik sjanse. Så, for å være ærlig, var han bekymret av åpenbare grunner. Ikke i det hele tatt på grunn av "en slags arbeid". Men på grunn av arbeidet som kunne trekke ham ut av den lange svarte streken.
Det var allerede helt mørkt. Leiligheten var fuktig og ubehagelig; vindusrammene raslet under vindens trykk. Mike så for seg at han vandret rundt i tomme rom til midnatt, uten å vite hva han skulle gjøre av seg selv, og skyndte seg inn i korridoren, kastet på seg jakken og løp ut på gaten.
Han kjente ikke området, men mens han satt i en taxi, klarte han å legge merke til et par barer. Han svingte til venstre og gikk raskt ned bakken mot nærmeste kryss.
Klokken over døren ringte høyt og slapp en ny besøkende inn i rommet. Puben – liten og trang, som et ekornhull – luktet av gløgg og krydder. Flere par satt ved firkantede bord langs veggene og spilte dempet musikk. Mike satte seg ved baren.
En kjekk fyr og jente snakket livlig om noe på fransk. Hun er skjør, med skulderlangt bølget hår, stilige briller på den tynne rette nesen og et lyst skjerf rundt halsen. Han er bredskuldret, iført en moteriktig jakke, og beveger seg sakte og tilsynelatende uforsiktig. Foran dem sto to store tallerkener med noe utrolig velduftende. Mike snuste ufrivillig den deilige lukten og kjente magen vri seg av sult.
Han studerte menyen, valgte en biff med tilbehør og ba om vann. Alt vil gå bra. Mike trodde ikke på universell rettferdighet, takket være hvilken taperen en dag ville bli belønnet, men han visste at en person ikke alltid kunne være uheldig. I hvert fall i henhold til tilfeldighetens lov vil det før eller siden definitivt skje noe godt med ham. Logisk?
Puben lå i første etasje i de smale lange vinduene over taket, føttene til forbipasserende flimret. Til tross for at været ikke la til rette for å gå, var gaten full av folk. Noen ganger stoppet noen midt imot og studerte nysgjerrig situasjonen i det glødende vinduet på puben, som om de bestemte seg for om de skulle se inn eller fortsette søket. Noen ganger fanget Mike deres flaue blikk - publikum rynket pannen, som om de ble tatt for å gjøre noe skammelig, og gikk raskt videre.
Da biffen kom, glemte Nolan alt i verden i ti minutter, mens han nøt det dyktig tilberedte kjøttet, stekt til det var gyldenbrunt. Og til og med bekymringen for morgendagens møte med arbeidsgiveren bleknet og falt i bakgrunnen. Ingen dramatikk kan konkurrere med mat servert i tide! Humøret hans forbedret seg markant, og Mike følte en bølge av ekte optimisme for første gang på flere måneder. Faktisk, hvorfor skulle han, en ung og frisk fyr, skylde på skjebnen? Problemer skjer med alle, det er viktig å overleve dem med verdighet.
Den attraktive unge servitrisen ved disken smilte bevisst. Akkurat som Vicky da de møttes første gang. Bare Vikki oppførte seg mer frekk og stirret på ham så uhøytidelig som om hun hadde betalt for en privat stripper - selv om det var hun som danset på polet den kvelden.
Han gjorde tegn til servitrisen om å ta med regningen. Han tok kortet ut av lommeboken og la det i boken.
Vicky så generelt på folk som om de alle skyldte henne.
«Beklager, transaksjonen ble avvist,» mumlet servitrisen unnskyldende og ga ham kortet.
Stemningen ble umiddelbart sur. Mike tok ut en annen:
- Prøv denne.
Han frøs anspent og forventet at det andre kredittkortet heller ikke ville fungere. Heldigvis piper enheten, og bekrefter vellykket operasjon. Servitrisen rev av sjekken:
– Vi håper å se deg igjen!
Mike håpet selv at han snart ikke måtte lure hver gang på om det ville være nok penger på kontoen hans når han bestemte seg for å spise middag.
Det ble enda kaldere ute. Vinden avtok ikke, prøvde å komme under klærne, plystret og suste gjennom de trange gatene i Beacon Hill. I det blå skumringen ble fortauene belagt med rød murstein slått sammen med bygningenes røde murstein, oktaedrene til eldgamle lanterner utstråler en diffus glød inn i rommet, og ga det omkringliggende miljøet et mystisk, nesten mystisk utseende.
Den uforsiktige fotgjengeren berørte Mike med skulderen og beklaget voldsomt.
"Det er greit," han vinket den av og satte farten opp.
Vicky nærmet seg ham først. Hun tok en serviett ut av holderen og skrev ned nummeret sitt. Mike ble smigret av slik oppmerksomhet, spesielt siden jenta var lys: kort svart hår, lang hals, slank figur. Og øynene er urealistisk grønne, halvveis. Han skjønte først ikke at dette var linser.
"Du vil ringe meg når du vil ha det gøy," sa Vikki uten opptak.
Mike tok frem mobiltelefonen og ringte henne umiddelbart. Hun svarte.
– Jeg har et ønske om å ha det gøy. Når slutter skiftet ditt? – spurte han inn i telefonen og så på Vicky skarpt.
Uten å si et ord snudde jenta ryggen til ham, gikk bort til klubbsjefen og hvisket noe i øret hans. Han grimaserte og nikket motvillig.
Vicky kom tilbake til bordet der Mike satt:
– Skiftet mitt er allerede over.
Han gikk opp Revere Street, som løp opp bakken, og fiklet lenge med låsen - nøkkelen ville bare ikke vri seg. Det var en kjedelig stillhet i leiligheten, som bare skjer i ubebodde eller forlatte rom. Mike vasket ansiktet, tok av seg joggeskoene og, uten å kle av seg, kollapset han ned på madrassen. En stund lå han med hendene bak hodet og stirret tomt i taket, så husket han at han ikke hadde stilt vekkerklokken. I gangen tok han telefonen opp av jakkelommen, og en hvit konvolutt brettet i to falt ut med den.
Mike tok den automatisk opp, gikk tilbake til soverommet og skrudde på den eneste vegglampen. En vanlig hvit konvolutt, uten inskripsjon, forseglet.
Han rev papiret forsiktig. To setninger ble skrevet ut på et blankt ark:
«Jeg venter i krysset mellom Park Street og Tremont. Jeg skal forklare alt."
Mike leste meldingen på nytt flere ganger og prøvde å finne ut hva den betydde. Da han gikk ut av taxien var det ingen konvolutt i lommen, det er helt sikkert. Han husket fordi han tok ut kontantene. Dette betyr at konvolutten ble lagt senere. I baren gikk flere kunder forbi ham, og servitrisen snurret rundt hele tiden. Rent hypotetisk kunne de godt ha stukket konvolutten ned i jakken som henger på stolen. Men hvorfor? Hvis dette er en spøk, er det ganske latterlig. Eller var det den lubne servitrisen som flørte med ham, på Vicca-stil? Bare déjà vu.
Mike snudde papiret i hendene. Mest sannsynlig har noen rett og slett gjort feil mottaker. Han krøllet sammen papiret og kastet det gjennom de åpne dørene til buen. Klumpen traff veggen og spratt ut i mørket. Nolan slo av lyset og lukket øynene.
Han hadde akkurat døset da han ut av ørekroken hørte en lyd i trappen. Veggene er tynne, hørbarheten er utmerket. Han lukket øyelokkene igjen, men ikke så lenge - han klarte ikke å slappe av. Noe i bevegelsen på trappen irriterte ham, som om den ikke passet inn i standardmønsteret, som om den ikke stemte med de vanlige lydene.
Mike satte seg på madrassen og lyttet. Et knapt merkbart knirk av et skritt, stillhet. Igjen knirking, og igjen stillhet. Det var som om noen gikk forsiktig opp trappene, prøvde å forbli ubemerket og stoppet opp. Noen andre ville ikke ha lagt merke til dette, men Nolans militærtjeneste lærte ham å legge merke til de minste uoverensstemmelser i hverdagsscenarier.
– Vær på vakt og stol på intuisjonen din. Intuisjon fungerer raskere enn hjernen. Noen ganger er dette din eneste sjanse til å overleve,» likte drillinstruktøren deres å gjenta, og kjørte soldatene rundt på paradeplassen.
På de fleste spørsmål var Mike uenig med ham (som han fikk problemer mer enn én gang), men på det spesielle aspektet var han enig. Hvis noen tanker rasler irriterende i underbevisstheten, er det bedre å ikke ignorere det. 99 prosent av hundre at dette vil vise seg å være dumhet og fantasi. Men det er fortsatt én prosent igjen som noens liv kan avhenge av.
Mike strakk seg etter telefonen og så på klokken: 00.09.
Han tok på seg joggeskoene og gikk inn på kjøkkenet uten å skru på lyset. Han sto der og prøvde å fange lyder utenfor døren, men hørte ingenting. Sannsynligvis var et par på vei opp og stoppet nå og da for å kysse, og han innbilte seg allerede Gud vet hva. Han tok et glass for å skjenke vann og hadde allerede satt fingrene på kranventilen da inngangslåsen klikket stille, men tydelig.
Nolan fulgte instinkt og presset seg mot veggen. I det dunkle av gangen hvilte en svarthansket hånd på dørkarmen. En mørk mannlig silhuett filtrert jevnt inn i leiligheten og frøs og studerte situasjonen. I høyre hånd holdt den fremmede en pistol med en veltalende langstrakt løp.
Nolan tok seg raskt opp. Nervene mine knyttet seg sammen som en fjær, hjertet mitt begynte å slå tungt, og hendene mine dannet ufrivillig knyttnever. Det var ikke tid til å tenke på årsakene til det som skjedde. Hvem, hvorfor, hvorfor - ble helt uviktig. Alle følelser forsvant; instinktet for selvoppholdelse blokkerte dem, som en betongdemning blokkerer en dyp elv.
Silhuetten i gangen svaiet og beveget seg inn i rommet. Nolan hadde to alternativer - kjempe eller løpe vekk. Hvis fienden var ubevæpnet eller i det minste med en kniv, ville Mike ha valgt førstnevnte. Men å kaste deg barhendt på en pistol er et triks av Hollywood-manusforfattere. Mike forsto utmerket godt hvordan ting ville ende i virkeligheten - han ville ikke ha tid til å tilbakelegge halve avstanden som skilte ham fra den væpnede banditten - han ville skyte ham som en klønete kalkun.
Sekundene strakte seg ut; Tiden, etter å ha bremset opp, ble nesten håndgripelig. Mike vil ikke ha tid til å løpe ut døren: det er godt synlig fra soverommet, banditten trenger bare å snu seg og skyte i en rett linje. Blikket hans falt på kjøkkenvinduet. Trekk tilbake låsen, løft glasset opp med en skarp bevegelse og hopp opp på den utstikkende kalesjen til huset overfor. Hvor mange er det? To meter? Du må skyve godt av, ellers faller du ned til bunnen av brønnen - og betrakt det som slutten. Han vil bli fanget.
Mike skyndte seg til vinduet og trakk i rammen med en slik kraft at det nesten fløy flis. Han kastet benet på vinduskarmen og tok tak i kantene med hendene. Et kjedelig, kjapt slag traff veggen en centimeter fra øret hans. Ut av øyekroken så Mike hullet etter kulen, og bøyde seg ned og presset av sted så hardt han kunne. Den andre kulen gjennomboret rammen nøyaktig på stedet der hodet hans var for et halvt sekund siden.
Sålene smalt ned på metallhyllen. Han knuste glasskår med føttene, skyndte seg frem mot branntrappen som krøp langs veggen, og falt nesten og snublet over filler som lå under føttene hans. Han tok tak i jernstangen med fingrene og dro seg opp og klatret raskt opp. Mest av alt ønsket han å se tilbake for å vurdere situasjonen, men han forsto at nå kunne et sekunds forsinkelse koste ham livet. Han kjente pistolen pekte mot ham på ryggen. Kulen slo gnister ut av den rustne stangen på trappen. Mike samlet alle kreftene, spente skuldrene og falt over tregjerdet.
Et vått vindkast traff ham i ansiktet. Han så seg rundt og lurte på hvilken vei han skulle løpe. På alle kanter, så langt øyet rakk, strakte det seg flerlags tak, hvis mosaikkduk var furet av smugene. Til høyre sto en utsmykket høy bygning, opplyst av gatelykter, og avgrunnen foran var uoverkommelig. Mike løp til venstre, dit hustakene var på nivå med femte etasje og nesten ved siden av hverandre.
Han passerte et flørtende hvitt gjerde på et åpent område, gikk rundt små barlindtrær i firkantede kar, hoppet til neste tak og la merke til en bås med en dør som førte inn i huset. Han prøvde håndtaket, men den låste låsen rykket ikke. Mike snudde hodet, lurte på hvordan han best kunne komme seg ned til bakken, og la merke til figuren til forfølgeren hans. Nolan klarte å gjemme seg bak hjørnet av boden da nok et smell ble hørt.
Et øyeblikk forestilte han seg at han var på en militærbase og gikk gjennom en simulering av kamp med treningspatroner. Patronen består av en forkortet patronhylse med en stempelkapsel av plast kulene har ikke penetreringsevne, de flater ganske enkelt kronbladene langs hakkene. Han må overvinne den siste hindringen og ta det røde flagget for å fullføre operasjonen.
Illusjonen virket så realistisk at Nolan reiste seg som en statue og mistet orienteringen i rommet.
Hvis dette er en simulering, hvorfor har han ikke et våpen? Og hvor er resten av laget?
En skarp smerte skar gjennom låret hans og gjorde ham øyeblikkelig edru.
Faen, dette skjer faktisk. Den jævla psykopaten jager ham med en pistol klar og ser ikke ut til å gi seg før han dreper ham!
Mike rykket til siden, falt på hendene og ramlet. Han rullet over skorsteinen, hoppet til gulvet under og løp så fort han kunne, og ignorerte smertene i beinet. Han snirklet seg som en hare, husker ikke veien, og etter ti minutter skjønte han at han hadde gått seg vill. Hjertet mitt hoppet ut av halsen og en bitter, tørr smak dukket opp i munnen min. Mike bøyde seg ned bak ryggen på en solseng som noen hadde etterlatt seg og kikket inn i mørket. Ingen.
Han la merke til en branntrapp som satt fast til veggen i sikksakk, og gikk ned den og hoppet til bakken. Den øde gaten druknet i mørke, kromstøtfangerne til biler parkert langs fortauet glitret under nattehimmelens mattgrå. Mike gikk frem, prøvde å holde seg i skyggen av bygningen, snudde inn på en annen gate, like stille og øde, og da han la merke til en nisje mellom søylene, skyndte han seg dit.
Han satte seg rett på asfalten, la skulderbladene mot veggen og dro knærne til haken. Han brukte noen minutter på å få pusten tilbake og så på låret. Det var mørkt, og det var ingen telefon til å tenne på - på en eller annen måte tenkte jeg ikke på å ta den da jeg hoppet ut av vinduet. En liten rift i jeansen var mørklagt og våt av blod, men såret viste seg å være grunt, kulen beitet låret tangentielt. Mike lurte på hva han skulle binde beinet med, og skjønte først da at han mildt sagt var kledd utenom sesongen. Jakken ble stående i leiligheten; i jaktens hete kjente han ikke kulden, men nå, da spenningen ble utløst, trengte en stikkende kulde seg mer og mer iherdig inn i kroppen hans. Hvor langt vil han gå i en sportssparkel når det er like over null ute?
Vi må kontakte politiet. Jeg skulle bare ønske jeg visste hvor nærmeste tomt er. Og heldigvis var det ingen mennesker, siden alle døde ut. En stikkende bølge rant nedover ryggraden hans og fikk ham til å skjelve. Det er greit, han vil sannsynligvis møte en patruljebil hvis han drar til et mer trafikkert sted. Han reiste seg, krympet seg av hetetoktet som stakk gjennom beinet hans, og hinket mot det blinkende trafikklyset i krysset.
Den første forbipasserende han møtte, vek fra ham i frykt - Mike hadde ikke engang tid til å be om hjelp. Ytterligere to jenter, tydelig berusede, så først interessert på ham, og da han ba om en mobiltelefon å ringe, viste de ham langfingeren og trakk seg raskt tilbake. Vel, hvor er disse mange gode amerikanerne, klare til å hjelpe alle som havner i iscenesatte problemer med et skjult kamera? YouTube er oversvømmet med videoer av hjelpsomme samaritaner, men når det kommer til en ekte person i virkelig trøbbel, blir de i beste fall ikke sparket!
Mike klemte seg selv ved skuldrene og prøvde å beholde den gjenværende varmen. Hva er egentlig denne surrealistiske tingen? Han ankom en ukjent by og tilbrakte ikke engang noen timer der da han allerede fikk problemer. Vanligvis visste han i det minste årsakene, men nå ante han ikke! Kanskje det ikke går så knirkefritt for Bobby som han sa? Kanskje han løy litt om sine vellykkede investeringer? Hva om vennen din skylder skurkene penger og de sender en morder for å skremme ham? Ganske logisk hvis du tenker deg om. Mike var bare i leiligheten, det var vanskelig å se ansiktet hans i mørket, og dessuten visste morderen kanskje ikke engang hvordan offeret så ut. Bobby bodde alene, hvem andre ville morderen tenke på når han så en mann løpe for livet?
Tennene mine steppet og smertene i beinet ble uutholdelige. Blodet rant ned på kneet og nedover leggen, og kilte huden ubehagelig. Mike så et neonskilt for en bar, men den var ikke lenger åpen. Han så seg fortvilet rundt.
En patruljebil rykket sakte ut rundt svingen. Mike skyndte seg over, redd for ikke å komme i tide. Han falt nesten på panseret og tvang sjåføren til å bremse kraftig.
Den andre politimannen, som satt i passasjersetet foran, hoppet umiddelbart ut av bilen:
- Jeg heter Mike Nolan, noen skjøt meg...
-Hvor ble du skutt, sir? Sett deg inn i bilen, du trenger legehjelp. «Politiken åpnet bakdøren og hjalp Mike med å klatre inn.
«Jeg ankom Boston i kveld og bodde hos en venn på 72 Revere. Noen brøt seg inn i leiligheten. – Mike trakk pusten og begynte å roe seg ned. "Han hadde en pistol, jeg klarte å rømme gjennom vinduet."
Den andre politimannen gjorde tegn til den første om å bevege seg bort, og snudde seg så tilbake til passasjeren:
- Når skjedde det? Så du angriperen?
- For en halvtime siden. – Mike lente seg tilbake i stolen og nøt varmen som spredte seg gjennom årene hans. "Det var mørkt, jeg kunne ikke se ansiktet hans."
- Ok, sir, vi tar deg nå til stasjonen, hvor du vil motta førstehjelp, og registrere dine uttalelser. Har du noen våpen på deg?
Mike ristet på hodet og politimannen nikket fornøyd.
Det var stille i hytta i flere minutter, Mike så ut av vinduet og lurte på hvor lang tid avhøret ville ta. I morgen klokken ti på formiddagen har han intervju, og han vil gjerne ha tid til å ordne seg.
Bilen passerte politistasjonen og fortsatte videre. Mike ble overrasket, men forble taus: disse gutta var sannsynligvis fra en annen enhet. Førerens skarpe blikk blinket i bakspeilet. Mike likte ikke det utseendet.
– Var det ikke nettstedet ditt til høyre? – spurte han.
Mike forsto ikke hva som skremte ham. Det var ingen objektive grunner til bekymring.
– Husker du divisjonsnummeret?
Sjåføren humret lett. Kollegaen hans smilte:
- Tre hundre og to.
Bilen svingte ut på veien som fører til motorveien og akselererte.
Hvis divisjonen deres måtte nås via motorveien, hvorfor patruljerte de Beacon Hill?
-Kan du stoppe? – spurte Nolan. - Jeg føler meg dårlig.
- Vær tålmodig til stasjonen.
- Vennligst stopp. – Mike strakte seg etter dørhåndtaket da den skinnende munningen til en pistol siktet mellom øynene hans.
- Gjør det ferdig her! – partneren hans klarte ikke å holde seg.
Hjernen grublet fortsatt på situasjonen, og hendene hadde allerede skutt fremover, inn i det åpne vinduet på glassveggen, og vridd hånden som grep fatet. Et skudd lød og en kule gikk rett gjennom taket på hytta. Politimannen trakk hånden ut av grepet, bilen rykket, og før pistolen ble rettet mot Mike igjen, rykket han opp døren og falt ut av bilen rett på veien og rullet pladask ut til siden av veien. . Skulderen, som hadde tatt støyten av slaget, eksploderte av smerter som spredte seg som ild i tørt gress i hele kroppen.
Dekkene hylte av den plutselige oppbremsingen, sjåføren begynte å rygge, og pekte hjulene rett mot mannen som lå på asfalten.
Nolan spratt opp, gispet etter luft, klatret over bommen og løp over plenen som skilte de to veiene. Han krysset veibanen, ignorerte de indignerte hornene og risikerte å bli overkjørt, nådde fotgjengerfeltet og forsvant inn i den første porten.
Blodet hamret i ørene mine; det var så varmt, som om den kontinentale høsten plutselig hadde viket for en kvelende tropisk sommer. Nolan løp lenge, fordypet seg i labyrinten av gater, uten å ha den minste anelse om hvor han var, før han var helt utslitt. I en liten park, dekket på alle kanter av spredte trær og høye busker, fant han en benk, halvt gjemt bak et monument over en figur.
Det var ikke en sjel rundt. Vinden stilnet gradvis og raslet de gulnende kronene beroligende. Det begynte å regne. Mike beveget seg til den delen av benken der tykke pilegrener hang over.
Han ville ikke si nøyaktig hvor lenge han satt sånn og løsrevet skannet plassen foran seg. Fem minutter? Time? Tusenvis av spredte tanker svermet i hjernen min, hodet surret og føltes tungt, som om et hull var boret i kronen på hodet mitt og smeltet bly ble helt inn. Mike kjente nesten fysisk hvordan metallet gradvis stivnet, frøs og sprakk hodeskallen fra innsiden.
Hva i hellig navn skjedde?
Han ble nesten skutt av politifolk, rett i bilen hans, i sentrum? Og da de mislyktes, prøvde de å kjøre ham over?!
Er dette faktisk Boston, Massachusetts, eller en by fra en parallell verden? Kanskje han døde i søvne, og alt som nå utspiller seg foran øynene hans er bare hallusinasjoner før døden, som overlevende etter klinisk død så velvillig snakker om? Men hvor er så den beryktede hvite tunnelen og følelsen av ekstraordinær letthet? Det ser ikke ut som han svever over sin egen kropp. Dessuten føler han perfekt hvordan hans egen kropp gjør vondt og rister litt. Adrenalinnivået sank og kroppen kjentes kald igjen.
© Kogan T.V., 2016
© Design. LLC Publishing House E, 2016
Fra dagboken til V.
- Drep ham! Kom igjen baby! «Stemmen ringte i hodet mitt som en raslende sag, og skar hjernen min fra innsiden. Jeg kjente nesten fysisk de blodige fragmentene av det jeg en gang betraktet som sunn fornuft og en sterk vilje slå mot skallen min. "Drep ham og alt vil være over." Du vet hva du bør gjøre. Du vet alt. Du er smart, er du ikke?
Selvfølgelig er jeg smart. har alltid vært det. Ellers hadde jeg ikke vært her nå, med en stein i hånden. Det var en vanlig brostein, halvt nedgravd i bakken. Jeg gravde den ut av jorden med innsats, knuste en spiker og skar meg på den skarpe kanten. Og nå klemte hun ham hardere og hardere, og nøt smerten i de trange fingrene. Jeg klamret meg til denne smerten som den eneste frelsende veilederen, den eneste muligheten til ikke å miste meg selv, for å bevare det lille av det gamle "jeget" som fortsatt var igjen i meg. Eller det ville jeg tenke? Kanskje jeg ble en annen for lenge siden, men har ennå ikke rukket å bli ordentlig kjent med ham?
Mannen som krøp sammen på bakken beveget seg, og jeg kjente øyeblikkelig varmt, brennende blod strømme til ansiktet mitt. Det var ikke tid igjen til ettertanke. Mannen var sterk, mye sterkere enn meg. Hvert sekund med forsinkelse betydde en trussel mot livet mitt. Jeg gled øynene over den kraftige nakken hans og festet blikket på bakhodet hans. En rask streik. Samle all din styrke og sving. Slutt å tenke og fall inn i mørket, bare for å hoppe ut på et nytt nivå et øyeblikk senere.
Jeg klemte øynene sammen til det gjorde vondt, men jeg åpnet dem helt igjen, trakk hånden min tilbake og smalt brosteinen skarpt inn i det tykke blonde håret på toppen av hodet hans.
søndag
Boston, Massachusetts
Kvelden var kald og overskyet. Den kjølige vinden kjølte seg ned, den lave himmelen ble skjult av fillete skyer, og Boston virket grå og ugjestmilde.
Taxien svingte inn på Charles Street og deretter inn på Revere.
"På nummer syttito, takk," spurte passasjeren sjåføren.
Bilen kjørte litt lenger langs fortauet med flerfarget asfalt og stoppet ved en lang gammel fem-etasjers bygning med svarte skodder og dekorative metallbalkonger hengende over fortauet.
– Hvor mye må jeg betale?
Mike Nolan tok to tjue-dollarsedler fra lommen og ga dem til drosjesjåføren. Så tok han en stor sportsbag og dukket opp fra det varme interiøret inn i gatens ubehagelige fuktighet. Han ble stående en stund og løfte opp kragen på den lette jakken, som ga liten beskyttelse mot de iskalde vindkastene, og gikk opp trappene som førte til den høye inngangsdøren.
Han satte nøkkelen inn i låsen - den åpnet seg ikke umiddelbart, som Bobby advarte. Mike løftet nøkkelen opp i hullet og presset litt hardere. Slottet ga etter og slapp ham inn i en ustelt gang som luktet av alder. Igjen trinn og en andre dør, med låsen som den samme enkle manipulasjonen måtte gjøres.
Den smale, knirkende trappen presset skjevt mot veggen.
Tretrinnene runget under støvler, den hvite malingen på rekkverket hadde for lengst tørket og sprukket. Mike gikk opp til tredje etasje.
Leiligheten var liten, med en ikke-standard planløsning. Straks fra gangen begynte et tomt firkantet rom, etterfulgt av et annet, mindre, hvorfra en bred bue med glassdør førte til soverommet. Det eneste møblene her var to stoler og et sammenleggbart bord. På gulvet, med forsiden ned, lå en plasma-TV. I hjørnet av soverommet var det en ensom hvit madrass og to puter.
"Jeg kjøpte en leilighet for lenge siden, men jeg har ikke slått meg til ro enda," forklarte Bobby for en uke siden og ga Mike nøklene. "Men det holder å hvile en stund." Kjøleskap, mikrobølgeovn - alt er der. Det er langt til matbutikken, men jeg tror du finner ut av det.
De var ikke akkurat venner med Bobby heller, de opprettholdt vennlige forhold til minne om barndommen. Lenge bodde de i samme gate, hvor det foruten de to - det skjedde - ikke var noen andre på deres alder. Vi gikk på skolen sammen, lekte sammen etter skolen. Det er ikke det at de var veldig interessert i hverandre, men mangelen på et alternativ vil bringe noen nærmere hverandre. Etter skolen skilte veiene deres: Kunnskapsfulle Bobby gikk på universitetet for en veldig fasjonabel spesialitet - risikostyring eller noe sånt, og Mike gikk inn i hæren som kontraktsarbeider. Noen ganger krysset de veier når de kom for å besøke foreldrene sine i deres lille enetasjes forstad, fortalte nyheter, delte planer. Bobby har alltid hatt planer. Han var en ambisiøs fyr. Jeg regnet ut alt og la det ut i hyllene.
– Jeg har allerede blitt invitert til å jobbe av to store bedrifter, så et varmt sted venter meg umiddelbart etter studiet. Jeg skal jobbe hardt i et par år, sakte spare, investere i høyteknologi - dette er spesielt viktig nå, sammen med legemidler. Da går jeg for en forfremmelse. Om et par år skal jeg kjøpe en leilighet eller et hus, så skal jeg bekymre meg for å lete etter en kone...
Bobby var alltid entusiastisk og kunne fra utsiden virke som en out-of-touch idealist med rosefargede briller. Utseendet hans var passende: lubben, rødmosset, frekk, han lignet en munter gris. Mange konkurrenter undervurderte evnene hans, etter hans første inntrykk. De fleste av dem ble etterpå veldig forvirret da den blide grisen viste et ulvegrep og tråkket dem i strupen.
- Hvordan har du det? Blir du i hæren? Eller er det andre ideer, ikke sant? - Bobby pleier å spørre og nippe til en elendig whiskyshot i baren hele kvelden.
Mike hadde ingen ideer, men han maskerte deres fravær med generelle fraser, bare for ikke å se det halvt overraskede, halvt sympatiske blikket til kameraten. Han var sannsynligvis sjalu på Bobby på en eller annen måte. Dette er hans tillit til den valgte veien, fraværet av nøling. Vennen visste hva han ville og beveget seg i riktig retning, og nådde målene sine. Livet hans, som en lærebok i matematikk, hadde alle nødvendige formler, løsninger og svar. Mike sammenlignet sin egen skjebne med en revet side fra et langt essay om filosofi: mange tanker, men ikke en eneste forståelig. Og generelt er det ikke klart hvor det hele begynte og hvor det vil føre.
Å tjene i hæren var ikke hans drøm, selv om det var visse gleder i det. For eksempel en travel timeplan, noen ganger fører til fullstendig fysisk utmattelse. Det er mye lettere å eksistere når alle dine ønsker kommer ned til én ting: å få en normal natts søvn. Det er verken tid eller energi til utmattende refleksjon - det er akkurat det han trengte. Ikke reflekter, ikke tenk på livet. Ikke føl deg verdiløs.
Ja, han fløy ikke av lykke under tjenesten, men han sørget heller ikke - det er sikkert. Og så kastet de ham ut derfra. Og ting ble mye verre.
Den lille kjøkkenkroken var plassert til venstre for inngangsdøren. Mike tok et glass fra skapet, helte vann fra springen og drakk grådig. Det langstrakte vinduet så ut i en brønn formet av fire vegger. Nabohusene lå nærmest inntil hverandre. På den utstikkende kalesjen over vinduet overfor, i etasjen under, var det noen filler og knust glass. En rusten branntrapp klatret opp en grå betongvegg og forsvant et sted bak et høyt solid gjerde som omsluttet naboens tak. Et slikt gjerde var mer egnet for en lukket gård der tenåringer som har brutt loven blir rehabilitert...
Mike så på klokken – kvart på åtte. Bobby nevnte at Internett ennå ikke var installert i leiligheten, så "du må finne ut hvordan du kan underholde deg selv." Han ville si da at underholdning krever penger, noe som mildt sagt er vanskelig. Men det sa han selvfølgelig ikke. Mike er ikke vant til å klage. Hans problemer er hans problemer, og ingen andres.
Han gikk inn på badet og studerte seg selv i speilet lenge. Vicky, kjæresten han hadde vært sammen med i nesten to år og som stakk av da han begynte å ha det vanskelig, sa at han så ut som Colin Farrell, selv om han selv, for livet av ham, ikke så noe til felles. Mike så nærmere på speilbildet sitt: kortklippet mørkt hår, øyne med en vag, grønnbrun farge, som Vicky vakkert kalte hassel - hassel. Rette, ukrumme øyenbryn, åpen panne. Han kunne vært ansett som attraktiv hvis det ikke var for det frosne, aggressivt slitne ansiktsuttrykket.
Han tok seg raskt en dusj og kom tilbake til rommet og tok frem rent undertøy fra sportsbagen. Flyturen tok bare to timer, og han svettet som om han hadde løpt ti mil. Jammen nerver. Han hadde aldri vært så bekymret før. Og hvorfor? På grunn av litt arbeid!
Mike skiftet klær og tok frem en sjokoladeplate fra jakken, som han hadde en svakhet for. Han trakk opp en stol og satte seg ved vinduet, stirret inn i kveldsskumringen og tygget ettertenksomt. Soveromsvinduene så ut mot en stille gate og et rødt murhus. I dette området, kalt Beacon Hill, var de fleste bygningene kopier av hverandre. Bobby har utmerket smak innen eiendom – Beacon Hill, med utsikt over landets første offentlige park og State Capitol, regnes som byens mest prestisjefylte område. Det er et yndet sted for politikere og offentlige personer av alle slag.
«John Kerry bor ved siden av,» sa Bobby stolt, som om dette faktum på en eller annen måte opphøyet ham. – Selvfølgelig ikke alltid, bare når han kommer til byen. En politipatrulje blir umiddelbart postet nedover gaten.
Fram til i dag hadde Mike bare besøkt Boston én gang, og da bare i et par dager. Hvis han er heldig, blir han her i ett år, eller til og med to. Han hadde et intervju i morgen, og han skulle gjøre et best mulig inntrykk på arbeidsgiverne sine.
Det siste året hadde han vært svært uheldig, han jobbet i vikariater og ble nesten fortvilet. Det er ikke vanskelig for en tidligere militærmann å finne en jobb, men Mike hadde «spesielle forhold». På grunn av disse omstendighetene ble han sparket rundt som en herreløs hund, ikke gitt en sjanse til å vise seg fra sin beste side. I løpet av de siste tre månedene hadde han ikke engang blitt innkalt til intervju, noe som gjorde at invitasjonen til Boston virket som et skikkelig lykketreff.
"Spesielle omstendigheter" plaget ikke potensielle arbeidsgivere, det første telefonintervjuet gikk bra, og Mike ble bedt om å komme personlig. Han skulle ikke gå glipp av en slik sjanse. Så, for å være ærlig, var han bekymret av åpenbare grunner. Ikke i det hele tatt på grunn av "en slags arbeid". Men på grunn av arbeidet som kunne trekke ham ut av den lange svarte streken.
Det var allerede helt mørkt. Leiligheten var fuktig og ubehagelig; vindusrammene raslet under vindens trykk. Mike så for seg at han vandret rundt i tomme rom til midnatt, uten å vite hva han skulle gjøre av seg selv, og skyndte seg inn i korridoren, kastet på seg jakken og løp ut på gaten.
Han kjente ikke området, men mens han satt i en taxi, klarte han å legge merke til et par barer. Han svingte til venstre og gikk raskt ned bakken mot nærmeste kryss.
Klokken over døren ringte høyt og slapp en ny besøkende inn i rommet. Puben – liten og trang, som et ekornhull – luktet av gløgg og krydder. Flere par satt ved firkantede bord langs veggene og spilte dempet musikk. Mike satte seg ved baren.
En kjekk fyr og jente snakket livlig om noe på fransk. Hun er skjør, med skulderlangt bølget hår, stilige briller på den tynne rette nesen og et lyst skjerf rundt halsen. Han er bredskuldret, iført en moteriktig jakke, og beveger seg sakte og tilsynelatende uforsiktig. Foran dem sto to store tallerkener med noe utrolig velduftende. Mike snuste ufrivillig den deilige lukten og kjente magen vri seg av sult.
Han studerte menyen, valgte en biff med tilbehør og ba om vann. Alt vil gå bra. Mike trodde ikke på universell rettferdighet, takket være hvilken taperen en dag ville bli belønnet, men han visste at en person ikke alltid kunne være uheldig. I hvert fall i henhold til tilfeldighetens lov vil det før eller siden definitivt skje noe godt med ham. Logisk?
Puben lå i første etasje i de smale lange vinduene over taket, føttene til forbipasserende flimret. Til tross for at været ikke la til rette for å gå, var gaten full av folk. Noen ganger stoppet noen midt imot og studerte nysgjerrig situasjonen i det glødende vinduet på puben, som om de bestemte seg for om de skulle se inn eller fortsette søket. Noen ganger fanget Mike deres flaue blikk - publikum rynket pannen, som om de ble tatt for å gjøre noe skammelig, og gikk raskt videre.
Da biffen kom, glemte Nolan alt i verden i ti minutter, mens han nøt det dyktig tilberedte kjøttet, stekt til det var gyldenbrunt. Og til og med bekymringen for morgendagens møte med arbeidsgiveren bleknet og falt i bakgrunnen. Ingen dramatikk kan konkurrere med mat servert i tide! Humøret hans forbedret seg markant, og Mike følte en bølge av ekte optimisme for første gang på flere måneder. Faktisk, hvorfor skulle han, en ung og frisk fyr, skylde på skjebnen? Problemer skjer med alle, det er viktig å overleve dem med verdighet.
Den attraktive unge servitrisen ved disken smilte bevisst. Akkurat som Vicky da de møttes første gang. Bare Vikki oppførte seg mer frekk og stirret på ham så uhøytidelig som om hun hadde betalt for en privat stripper - selv om det var hun som danset på polet den kvelden.
Han gjorde tegn til servitrisen om å ta med regningen. Han tok kortet ut av lommeboken og la det i boken.
Vicky så generelt på folk som om de alle skyldte henne.
«Beklager, transaksjonen ble avvist,» mumlet servitrisen unnskyldende og ga ham kortet.
Stemningen ble umiddelbart sur. Mike tok ut en annen:
- Prøv denne.
Han frøs anspent og forventet at det andre kredittkortet heller ikke ville fungere. Heldigvis piper enheten, og bekrefter vellykket operasjon. Servitrisen rev av sjekken:
– Vi håper å se deg igjen!
Mike håpet selv at han snart ikke måtte lure hver gang på om det ville være nok penger på kontoen hans når han bestemte seg for å spise middag.
Det ble enda kaldere ute. Vinden avtok ikke, prøvde å komme under klærne, plystret og suste gjennom de trange gatene i Beacon Hill. I det blå skumringen ble fortauene belagt med rød murstein slått sammen med bygningenes røde murstein, oktaedrene til eldgamle lanterner utstråler en diffus glød inn i rommet, og ga det omkringliggende miljøet et mystisk, nesten mystisk utseende.
Den uforsiktige fotgjengeren berørte Mike med skulderen og beklaget voldsomt.
"Det er greit," han vinket den av og satte farten opp.
Vicky nærmet seg ham først. Hun tok en serviett ut av holderen og skrev ned nummeret sitt. Mike ble smigret av slik oppmerksomhet, spesielt siden jenta var lys: kort svart hår, lang hals, slank figur. Og øynene er urealistisk grønne, halvveis. Han skjønte først ikke at dette var linser.
"Du vil ringe meg når du vil ha det gøy," sa Vikki uten opptak.
Mike tok frem mobiltelefonen og ringte henne umiddelbart. Hun svarte.
– Jeg har et ønske om å ha det gøy. Når slutter skiftet ditt? – spurte han inn i telefonen og så på Vicky skarpt.
Uten å si et ord snudde jenta ryggen til ham, gikk bort til klubbsjefen og hvisket noe i øret hans. Han grimaserte og nikket motvillig.
Vicky kom tilbake til bordet der Mike satt:
– Skiftet mitt er allerede over.
Han gikk opp Revere Street, som løp opp bakken, og fiklet lenge med låsen - nøkkelen ville bare ikke vri seg. Det var en kjedelig stillhet i leiligheten, som bare skjer i ubebodde eller forlatte rom. Mike vasket ansiktet, tok av seg joggeskoene og, uten å kle av seg, kollapset han ned på madrassen. En stund lå han med hendene bak hodet og stirret tomt i taket, så husket han at han ikke hadde stilt vekkerklokken. I gangen tok han telefonen opp av jakkelommen, og en hvit konvolutt brettet i to falt ut med den.
Mike tok den automatisk opp, gikk tilbake til soverommet og skrudde på den eneste vegglampen. En vanlig hvit konvolutt, uten inskripsjon, forseglet.
Han rev papiret forsiktig. To setninger ble skrevet ut på et blankt ark:
«Jeg venter i krysset mellom Park Street og Tremont. Jeg skal forklare alt."
Mike leste meldingen på nytt flere ganger og prøvde å finne ut hva den betydde. Da han gikk ut av taxien var det ingen konvolutt i lommen, det er helt sikkert. Han husket fordi han tok ut kontantene. Dette betyr at konvolutten ble lagt senere. I baren gikk flere kunder forbi ham, og servitrisen snurret rundt hele tiden. Rent hypotetisk kunne de godt ha stukket konvolutten ned i jakken som henger på stolen. Men hvorfor? Hvis dette er en spøk, er det ganske latterlig. Eller var det den lubne servitrisen som flørte med ham, på Vicca-stil? Bare déjà vu.
Mike snudde papiret i hendene. Mest sannsynlig har noen rett og slett gjort feil mottaker. Han krøllet sammen papiret og kastet det gjennom de åpne dørene til buen. Klumpen traff veggen og spratt ut i mørket. Nolan slo av lyset og lukket øynene.
Han hadde akkurat døset da han ut av ørekroken hørte en lyd i trappen. Veggene er tynne, hørbarheten er utmerket. Han lukket øyelokkene igjen, men ikke så lenge - han klarte ikke å slappe av. Noe i bevegelsen på trappen irriterte ham, som om den ikke passet inn i standardmønsteret, som om den ikke stemte med de vanlige lydene.
Mike satte seg på madrassen og lyttet. Et knapt merkbart knirk av et skritt, stillhet. Igjen knirking, og igjen stillhet. Det var som om noen gikk forsiktig opp trappene, prøvde å forbli ubemerket og stoppet opp. Noen andre ville ikke ha lagt merke til dette, men Nolans militærtjeneste lærte ham å legge merke til de minste uoverensstemmelser i hverdagsscenarier.
– Vær på vakt og stol på intuisjonen din. Intuisjon fungerer raskere enn hjernen. Noen ganger er dette din eneste sjanse til å overleve,» likte drillinstruktøren deres å gjenta, og kjørte soldatene rundt på paradeplassen.
På de fleste spørsmål var Mike uenig med ham (som han fikk problemer mer enn én gang), men på det spesielle aspektet var han enig. Hvis noen tanker rasler irriterende i underbevisstheten, er det bedre å ikke ignorere det. 99 prosent av hundre at dette vil vise seg å være dumhet og fantasi. Men det er fortsatt én prosent igjen som noens liv kan avhenge av.
Mike strakk seg etter telefonen og så på klokken: 00.09.
Han tok på seg joggeskoene og gikk inn på kjøkkenet uten å skru på lyset. Han sto der og prøvde å fange lyder utenfor døren, men hørte ingenting. Sannsynligvis var et par på vei opp og stoppet nå og da for å kysse, og han innbilte seg allerede Gud vet hva. Han tok et glass for å skjenke vann og hadde allerede satt fingrene på kranventilen da inngangslåsen klikket stille, men tydelig.
Nolan fulgte instinkt og presset seg mot veggen. I det dunkle av gangen hvilte en svarthansket hånd på dørkarmen. En mørk mannlig silhuett filtrert jevnt inn i leiligheten og frøs og studerte situasjonen. I høyre hånd holdt den fremmede en pistol med en veltalende langstrakt løp.
Nolan tok seg raskt opp. Nervene mine knyttet seg sammen som en fjær, hjertet mitt begynte å slå tungt, og hendene mine dannet ufrivillig knyttnever. Det var ikke tid til å tenke på årsakene til det som skjedde. Hvem, hvorfor, hvorfor - ble helt uviktig. Alle følelser forsvant; instinktet for selvoppholdelse blokkerte dem, som en betongdemning blokkerer en dyp elv.
Silhuetten i gangen svaiet og beveget seg inn i rommet. Nolan hadde to alternativer - kjempe eller løpe vekk. Hvis fienden var ubevæpnet eller i det minste med en kniv, ville Mike ha valgt førstnevnte. Men å kaste deg barhendt på en pistol er et triks av Hollywood-manusforfattere. Mike forsto utmerket godt hvordan ting ville ende i virkeligheten - han ville ikke ha tid til å tilbakelegge halve avstanden som skilte ham fra den væpnede banditten - han ville skyte ham som en klønete kalkun.
Sekundene strakte seg ut; Tiden, etter å ha bremset opp, ble nesten håndgripelig. Mike vil ikke ha tid til å løpe ut døren: det er godt synlig fra soverommet, banditten trenger bare å snu seg og skyte i en rett linje. Blikket hans falt på kjøkkenvinduet. Trekk tilbake låsen, løft glasset opp med en skarp bevegelse og hopp opp på den utstikkende kalesjen til huset overfor. Hvor mange er det? To meter? Du må skyve godt av, ellers faller du ned til bunnen av brønnen - og betrakt det som slutten. Han vil bli fanget.
Mike skyndte seg til vinduet og trakk i rammen med en slik kraft at det nesten fløy flis. Han kastet benet på vinduskarmen og tok tak i kantene med hendene. Et kjedelig, kjapt slag traff veggen en centimeter fra øret hans. Ut av øyekroken så Mike hullet etter kulen, og bøyde seg ned og presset av sted så hardt han kunne. Den andre kulen gjennomboret rammen nøyaktig på stedet der hodet hans var for et halvt sekund siden.
Sålene smalt ned på metallhyllen. Han knuste glasskår med føttene, skyndte seg frem mot branntrappen som krøp langs veggen, og falt nesten og snublet over filler som lå under føttene hans. Han tok tak i jernstangen med fingrene og dro seg opp og klatret raskt opp. Mest av alt ønsket han å se tilbake for å vurdere situasjonen, men han forsto at nå kunne et sekunds forsinkelse koste ham livet. Han kjente pistolen pekte mot ham på ryggen. Kulen slo gnister ut av den rustne stangen på trappen. Mike samlet alle kreftene, spente skuldrene og falt over tregjerdet.
Et vått vindkast traff ham i ansiktet. Han så seg rundt og lurte på hvilken vei han skulle løpe. På alle kanter, så langt øyet rakk, strakte det seg flerlags tak, hvis mosaikkduk var furet av smugene. Til høyre sto en utsmykket høy bygning, opplyst av gatelykter, og avgrunnen foran var uoverkommelig. Mike løp til venstre, dit hustakene var på nivå med femte etasje og nesten ved siden av hverandre.
Han passerte et flørtende hvitt gjerde på et åpent område, gikk rundt små barlindtrær i firkantede kar, hoppet til neste tak og la merke til en bås med en dør som førte inn i huset. Han prøvde håndtaket, men den låste låsen rykket ikke. Mike snudde hodet, lurte på hvordan han best kunne komme seg ned til bakken, og la merke til figuren til forfølgeren hans. Nolan klarte å gjemme seg bak hjørnet av boden da nok et smell ble hørt.
27. juni 2017Klubb for eliten Tatyana Kogan
(Ingen vurderinger ennå)
Tittel: Klubb for eliten
Om boken "Club for the Elite" Tatyana Kogan
Tatyana Kogan er en moderne russisk forfatter som hovedsakelig spesialiserer seg på detektivprosa. Hennes anerkjente bok, A Club for the Elite, er en gripende historie om de fantastiske tilfeldighetene og sammenvevingen av menneskeskjebner. Han er en vanlig ung mann som ankom Boston med mål om å finne en god jobb. Hun er en russisk jente under behandling på en psykiatrisk klinikk. Hva kan de ha til felles? Hvordan kan deres livsveier krysses? Og hva har dette å gjøre med utklippene av en ukjent dagbok som vi ser nå og da på sidene i historien? Foran oss er en virkelig fascinerende actionfylt roman, som absolutt vil være interessant å lese for alle elskere av dynamiske historier fulle av spennende og uforutsigbare hendelser.
I sin bok forteller Tatyana Kogan at, i motsetning til mange andre pasienter på et psykiatrisk sykehus, er hovedpersonen Lesya på dette forferdelige stedet av egen fri vilje. Etter at jenta er kurert, kan hun gå tilbake til det normale livet. En dag på bursdagen hennes tar en av hennes mangeårige fans Lesya fra sykehuset og foreslår ekteskap med henne. Vår heltinne har ikke romantiske følelser for denne mannen, men hun godtar forslaget fordi han er en lojal, pålitelig mann og vil definitivt ta vare på henne. Hun er ikke i tvil om at hun vil føle seg trygg med ham. Men hvorfor, etter Lesyas ekteskap og tilbake til sykehuset, nektet hennes nyopprettede ektemann, så vel som jentas egen far, å svare på anropene hennes? Og legen kunngjør starten på et nytt behandlingsforløp, som et resultat av at vår heltinne mister hukommelsen og plutselig oppdager spor av ukjent opprinnelse på sin egen kropp. Uten å innse helt til slutten hva hun gjorde, våger jenta å rømme.
Tatyana Kogan i sitt verk "The Club for the Elite" presenterer for vår oppmerksomhet en oppsiktsvekkende historie, full av mystiske plot-forviklinger som vi må nøste opp etter hvert som hendelser i fortellingen utvikler seg. Mange uforklarlige ting skjer i ny og ne på sidene i romanen, men det vil ikke være mulig å legge alle brikkene i puslespillet før leseren når de aller siste sidene. For hvert nytt kapittel øker den emosjonelle intensiteten, intrigen øker, og det blir flere og flere uløselige mysterier. Bokens intrikate handling, fylt med uhyggelige hemmeligheter, den fortryllende atmosfæren i fortellingen og den uforlignelige litterære stilen gjør jobben sin, motiverer oss til å lese og lese den på nytt mer enn én gang, og stadig oppdage noe nytt for oss selv.
På nettstedet vårt om bøker kan du laste ned nettstedet gratis uten registrering eller lese boken "A Club for the Elite" av Tatyana Kogan på nettet i epub, fb2, txt, rtf, pdf-formater for iPad, iPhone, Android og Kindle. Boken vil gi deg mange hyggelige øyeblikk og ekte leseglede. Du kan kjøpe fullversjonen fra vår partner. Her vil du også finne siste nytt fra den litterære verden, lære biografien til favorittforfatterne dine. For begynnende forfattere er det en egen seksjon med nyttige tips og triks, interessante artikler, takket være at du selv kan prøve deg på litterært håndverk.
Last ned boken "A Club for the Elite" gratis av Tatyana Kogan
I format fb2: NedlastingI format rtf: Nedlasting
I format epub: Nedlasting
I format tekst: